«Хаос — это порядок, который нужно расшифровать».

Жозе Сарамаго

            Я чувствую ревущее пламя. Оно хочет жрать сырую плоть. Сырую, человеческую плоть. И оно будет пожирать всё, что окажется рядом с её жертвой. Без разбора, заглатывая предметы, одежду, людей, оказавшихся рядом, оружие, которым «отважные» тычут ему в лицо. Они не догадываются, что такое существо победить не под силу никому. Всё это только разозлит Хаос. И он начнет разрывать тела на мелкие кусочки, брызгая кровью. На потолке, стенах, полу. Везде будет кровь и внутренности.

            Огонь дает свет. Свет обжигает, но дарует возможность видеть. Переливаясь, играя с нами. Оно выжидает, планирует следующий ход. Как партия в шахматах. Борьба — игра. Игра — жизнь. Жизнь — борьба. Но со временем кислород кончается и огонь тухнет. Свет медленно гаснет, цепляясь из последних сил, нехотя уступает место чему-то другому… Он безуспешно борется и остается только тьма. Тьма без кислорода. Что это? Смерть, наверное. Да… Она.

            Петля затягивается медленно. Не на шее, на ноге. Пытается тащить дальше в свои владения. Будет ли там спасение, или ложь? Может и то, и другое. В пучине Хаоса нет времени думать о таком. Но Хаос — ничто без порядка. Как и порядок, ничто без Хаоса. Замкнутый круг. Цепь, которую практически невозможно разорвать. Холодная. Тяжелая. Она давит. Петля или цепь… Одно и тоже. Если пытаться разобраться, то всё становится таким. Всё — одно и тоже. Всегда — одно и тоже. Хаос, порядок. Время… Страсть. Огонь. Всё постоянно меняется, эволюционирует, но в итоге всё приходит к изначальной точке.