«У каждого из нас есть свое собственное чудовище, притаившееся в засаде».

Хью Уолпол

Почему, когда я смотрю в своё отражение в воде, то не вижу себя? Почему, когда хочется чувствовать, у меня не возникает эмоций? Я это я? Или, может, Он это я. Он, тот, что по другую сторону отражения. Тот, что пронзительно, с долей презрения смотрит на меня, пытаясь понять, во что превращается его двойник. Кто настоящий? Видит ли Он сны, когда я бодрствую и бодрствует ли он, когда сплю я? 

Понимает ли Он то, что пытаюсь понять я. И что вообще я пытаюсь понять? И почему я так этого хочу? Почему мне это не даёт покоя. Почему я не могу нормально спать, из-за мыслей, которые, по сути-то, ничего и не значат. Или значат, но только не для меня. Так зачем мне мысли, которые не имеют для меня значения? Интересно… Если просверлить дыру в черепе, то я увижу свои мозги или мысли, которые рвутся на свободу? Может я всего лишь фальшивка? А может я вообще не существую… Может я просто очередной Его сон. Может настоящий Он? А, если я умру, то умрет ли Он вместе со мной или, может, Он всего лишь проснется, отгоняя дурной сон? Я — сон. Я — личность. Я — маска. Я — Он. Меня нет, но я есть.

Зверь постоянно наблюдает, выжидает момент, чтоб вырваться на свободу и поглотить моё сознание. Пока он в клетке. Но как долго это продлится? Вдруг Он вырвется на свободу и будет жить моей жизнью? Тогда куда денусь я? Почему я так люблю задавать вопросы сам себе? Почему я не могу ответить на них? Смогу ли когда-нибудь?

Осознавая, что мысли и чувства рождаются в ходе химических реакций, становится жутко. Жутко от того, что всё — обыденная случайность и, что я не в состоянии контролировать это. Просто океаны. Бескрайние, величественные. Они сталкиваются друг с другом, рождая слова.