Мой домик.

 Мой домик. Мой маленький домик. Он обрастет зеленой лужайкой с одиноким огромным дубом. На лужайке будет лежать соломенная шляпа. Шляпа, которую кто-то забыл. Пойдет дождь и моему маленькому домику потребуется крыша. Я нарисую ее. Возьму папины чернила, измараю себе руки и нарисую. Я люблю пачкать руки чернилами, чтобы потом подолгу их отмывать. Мой домик. Мой маленький кирпичный домик. В нем поселилась клякса. Мама говорит, что я не аккуратный. Наверное, от этого там и поселилась клякса. Еще там будет солнце. Оно появится над дымоходом и протянет свои лучи к безобразной кляксе. А рядом с моим домиком, правее, там ничего нет. Пока ничего нет. Но скоро там вырастут буковки. «Н»… «А»… «Й»… «Д»… Мой домик. Мой маленький домик, который утонул в папиных чернилах... 

Читать дальше
Комментариев: 13

Сотворение.

Сначала не было ничего… То есть почти ничего. Лишь загадочный человек со странноватой походкой и совершенная пустота, насквозь пропитанная прекрасным белым светом. Человек, окруженный пустотой, был крайне печален и задумчив… И как-то неожиданно ему в голову пришла чудоковатая мысль о том, что все должно иметь свое название и цель. С тех пор человек стал звать себя Странником, решив исследовать и познавать…

Читать дальше
Комментариев: 11

Мотылёк. Глава 1.

Узоры обоев, в тусклом свете, отдаленно напоминают, искаженные страхом, кричащие гримасы причудливых существ.  Из темного угла доносится еле слышный, малость пугающий, шорох. Лихорадочная дрожь пробегает по всему продрогшему телу. На коже выступают маленькие, ледяные крупицы капель пота. Наверное, стоит накинуть халат… Вот так всегда. Просыпаешься посреди ночи и все никак не можешь успокоить свое тело, согреться, собрать мысли в кучу. Всё — сплошная каша. И не понятно, то ли это продолжение сна, то ли он уже закончился… От витающего по помещению сигаретного дыма немного режет глаза. Нужно, наверное, проветрить квартиру. Но, вот только, нет сил встать с кровати  и открыть окно. Сон утягивает обессиленное сознание обратно, цепко хватая своими клешнями за рассеивающиеся картины недавно увиденного. Необъяснимое чувство страха прокатывается по мыслям и тут же стихает, словно волна, наткнувшаяся на песчаный прибой. Так я просыпаюсь. Доброе утро, мир за окном, объятый пламенем, в котором люди мучительно медленно сходят с ума, кричат, убивают, бьются в истериках и неугомонно хохочут. Они, измазанные грязью, пытаются кому-то молиться, но их уже давно никто не слышит. Всё это перемешивается в огромную, отвратительную, смердящую жижу и течёт по длинным скверам. А что в это время делаю я? Я курю дешевые сигареты, наблюдая за безумием, творящимся на улице, и пытаюсь почитать что-то стоящее в какой-то паршивой утренней газетёнке. Как всё до такого докатилось? Хм… А разве раньше что-то было по-другому?

Читать дальше
Комментариев: 15

Безумный мир.

-«Знаешь, меня так сильно раздражает вот что… Сидишь ты, читаешь, значит, книгу или, не знаю, песню слушаешь или фильм, может, смотришь. Не важно. Главное, ты получаешь какую-то информацию. Нет. Не так. Подожди… Соберу мысли в кучку… Чёрт… Сейчас. Почти поймал…  Ага! В общем, поглощает твой  мозг какую-нибудь замечательно рассказанную историю. Ну знаешь, когда сюжет захватывает дух, накрывает тебя волной происходящего целиком и полностью… С головой ты погружаешься в чарующую атмосферу, искренне веришь в происходящее, каким нелепым бы оно не казалось… Когда герои как совсем настоящие, живые люди, ну и всё такое… История неимоверно интересная и ты сопереживаешь происходящее каждой клеткой своей, к черту избитой, нервной системы. Всё идет плавно, спокойно, не торопясь, и тебе вдруг хочется, чтоб история эта не кончалась никогда. Вот. Кульминация совсем уже близко, ты жаждешь её узнать, уже предвкушая сладкий вкус финала и бац! Конец. Всё внезапно обрывается на полу слове. Сил нет, как раздражает. Ну, знаешь, как выразить-то это… Ох, снова они убегают… Подожди секундочку. Ну, вот сопереживаешь ты, сопереживаешь… И история обрывается, толком и не закончившись, без объяснений почему так вышло и зачем… И сидишь ты с неприятным таким чувством, что тебя бессовестно обманули… Дерзко так обманули, понимаешь? Вот не люблю, когда такое происходит, но ведь оно и к лучшему, знаешь же да? Иногда правда приятней, когда история не совсем закончена…  Но только лишь иногда приятней… Да… Иногда… Ты можешь сам додумать. Сделать концовку такой, какой тебе захочется. И всё-таки, у автора, я думаю, получилось бы закончить свою историю в разы лучше, чем у меня. Ну, понимаешь… Ведь я могу закончить как-нибудь так, по нелепому, глупо даже – «И тут земля разверзлась под ногами и наши герои провалились в кромешную темноту!» — знаешь, иногда лучше, чтоб была закончена… Иногда… Эй! Ты меня вообще слушаешь!? Ох, да не важно. Сам не знаю, зачем я это несу…  Немного переборщил с выпивкой, наверное…»

Читать дальше
Комментариев: 8

Пустой

 Хаотичные вспышки света, врезаясь в сетчатку, ослепляли, манили к себе, как мотыльков манит свет фонарного столба, одиноко светящего во тьме.  Плотный дым дорогих сигар витал в сухом воздухе, пропитанным  неприятной смесью из алкоголя и запахов потных тел… Он стоял у барной стойки, где посетителям ежесекундно мастерски разливали спиртное, и поглощал киловатты звука,  пытаясь поймать безумный ритм этого места… Выпив несколько порций хорошего крепкого виски, он начал пробираться сквозь плотную толпу обезумевших людей, безостановочно танцевавших в диком экстазе. Темные силуэты тел, озаряемые яркими вспышками разноцветных неоновых огней, двигались так, словно кто-то включил стоп-кадр.

Читать дальше
Комментариев: 5

Ржавчина.

-Помнишь то полнолуние, когда луна была такой огромной, с зеленоватым оттенком. Не помнишь? Ну ладно… Просто тогда что-то случилось…

Читать дальше
Комментариев: 5

24

 что бы вы сделали, если б узнали, что вам осталось жить 24 часа? Ни больше, ни меньше? Наверное бы обзвонили всех друзей и родственников, в попытках проститься с ними… Или молили бы об искуплении грехов. Просили прощения у тех, кого обидели. Закончили бы дела, которые начали. Ну или что-то в этом роде… Но он не вы.

Читать дальше
Комментариев: 1

Бабочки.

Едкий запах сырости, нехватка свежего воздуха и темнота… Ничего не напоминает? Да. Подвал. Сырой и до чертиков темный подвал. Нет, электричество там есть. Даже больше. И оголенная лампочка горит, раскачиваясь, скрипя, под потолком. И нет, я не слепой. Дело в том, что на моей голове мешок. Прибавьте к сырости и тьме еще и пыль в этом мешке. Ну как? Да, вы правы, не очень приятно…
Мертвую тишину нарушает резкий лязг. Это, наверное, достали пистолет и сняли с предохранителя. Ну, и нацелен он, конечно же, на меня. Я чувствую, насколько напряженно лежит его палец на курке…
Читать дальше
Комментариев: 1